O Poeta
Nas mãos
um cálice
cheio
de ar.
Na sala
perfumes
lágrimas.
No fundo
as pedras
vestem cores,
estrelas
líquidos.
Não fala
se espalha nas cinzas
fragmentos e folhas
poemas inválidos
deixados no lixo.
Vazio, o poeta
transborda
em nada.
Raimundo Lonato
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